Madrid es una enfermedad
se iba a llamar estar enamorada es una enfermedad pero no voy a explicar eso si alguien quiere adivinar mis ruinas personales que diguee en mis tuits. Madrid es una enfermedad no hay que explicarlo
Carrie Bradshaw en Bercianos Del Real camino Francés. León
Estamos en el pueblo de maría rivero, aka mer, aka la rivers (casi nunca la llamamos rivers aunque me gustaría). María es mi persona favorita muy probablemente. Quien lo vivió lo sabe. Estando aquí se me hace obvio; toda su familia es una explicación de eso. Tiendo a engancharme a la idea de las familias ajenas, sin haber sido yo casi nada de eso. I <3 mi familia, pero nunca he sido muy familiar, ni muy pro-reuniones numerosas, nunca he ido al pueblo con frecuencia (aun teniendo varios) y un largo etc de actividades de las que me desentendí pronto. No estoy especialmente orgullosa pero es así, y en algún momento fue así porque tenía que serlo. Ahora es un poco tarde para subirme a ciertos trenes. No me molesta,,, pero claro. Un pueblo es algo tan divertido. He aprendido a montar en bici y saltado de una presa a un canal a una altura considerable. Ayer jugamos al frontón con niños a los que duplicamos en edad y nos cabreamos con ellos.
Hace días entré aki y pensé,,, oh Dios mío escribo tan poco… pero es mentira, no me da pena y tampoco me sorprende. Luego intenté remodelar mi bio y acabé pensando más tiempo de la cuenta en la palabra esporádico, mientras intentaba justificarme por la falta de regularidad en mis publicaciones. Esporádico es una palabra ligera en sí misma, por esdrújula primero, y segundo porque sus letras no tropiezan nada; la única combinación de consonantes es una inofensiva -sp- y todo lo demás son pares de consonante+vocal muy ordenadas. Sale de la lengua como por turnos. No muy esporádicamente la verdad, más bien regularmente. También se hace ligera quizá porque es de esas palabras que una podría usar constantemente cuando las aprende y se desgastan de antemano en la mente. Con todo, no la considero una palabra bella. Hay algo en ella que me irrita un poco. Como si se tomara muy en serio a sí misma.
El mes de agosto ha sido a thiNg en comparación con otros meses. He tomado decisiones que -siento- podría haber tomado hace tiempo. Por supuesto no sé si fueron buenas o malas decisiones, pero sentí tal alivio al tomarlas que podría tirar con esa energía todo un año y eso es lo que yo más conozco. Tengo una relación bastante amistosa con los impulsos (los míos y los de los demás). Me interesan mucho más de lo que me dan miedo y además no he sentido mucho arrepentimiento en la vida. Pero puedo imaginarme sintiéndolo. Y cuando sea mayor y por fin me arrepienta toda, me arrepienta de todo, leeré esto y sabré que fui una insolente. No es la peor cosa.
En relación con arrepentirse toda, obsesiones nuevas. Clarice Lispector, not sure si hablé ya de ella. Acabé Agua viva y estoy leyendo La hora de la estrella. Quería leer La pasión según G. H. por recomendación de Leire (muak leire, aun pienso en las cosas de las que hablamos en valencia) pero no estaba en mi librería de confianza. Mi librería de confianza está en la calle de la magdalena. frente al Acid Cafe. es una librería normal, ni grande ni pequeña, pero me pilla siempre de paso y la gente que trabaja allí acierta con las recomendaciones. En fin, Lispector me encanta porque está muy puesta en la tarea de captar lo esencial del acto creativo. Captar su pensamiento presente. Algo así. Es su movida y yo quisiera que fuera la mía. En la hora de la estrella Lispector maneja dos ficciones: la ficción de la persona que escribe, que no es ella sino un escritor de renombre a quien inventa y desde quien habla; y la ficción de la muchacha mecanógrafa sobre la que este autor escribe. Entre ambos hay una relación marcada por el género, obvio, la clase,… y el correspondiente desdén que el escritor siente a priori por una muchacha que le resulta bastante simple, pero con quien empatiza contra su voluntad (hasta el punto en que esto dificulta avance de la narración). Hago frases muy largas, verdad?
En el espacio entre la historia y la historia-de-quien-cuenta-la-historia hay tantas cosas que me interesan… tantos rayos de luz en forma de grandes dudas (es porque son tan grandes que sé con seguridad que no son inventadas, sino que son las dudas de la propia Lispector y no de la mecanógrafa ni del escritor vanidoso)
Ok aquí os dejo una versión en pdf que no es exactamente la misma traducción que yo estoy leyendo… y yo amo tener estos libritos porque son tan pequeños todos tan monos… pero bueno. Ahí está por si queréis echar un ojo
Biennnn bien. Andrea Mena tuiteó hace un par de días sobre Leonora Carrington y me hizo acordarme de un libro que compré hace como un mes. Es un libro de cuentos de esta señora que se llama Leche del Sueño. En general la figura de esta mujer me tuvo secuestrada en los días que la descubrí. Fue intenso. Dio la casualidad de que leí (recomendada precisamente x mi librero de la calle magdalena) un libro llamado Memorias de abajo mientras aún estaba en la Fundación Mapfre una exposición de cuadros suyos. Os podéis imaginar,,, me marcó muchísimo la lectura y la exposición. Memorias de abajo es un diario bastante rápido de leer que comprende los días en que esta mujer llegó a España y fue internada en un sanatorio contra su voluntad. Fue sometida a torturas heavis pero lo más impresionante del libro (a parte de la línea fina en la que te mueves todo el rato tú como lectora entre la crueldad de las cosas que podrían ser verdad, lo que parece ser pero no sabes si es imaginado, la salud casi como misterio, el morbo, el miedo a la locura, ETC) son las cábalas mentales que esta mujer hizo para generar un universo interior al que acudir para lidiar con el dolor, la soledad y sobre todo con la violencia. Ella es una surrealista de las de verdad verdad. No es supervivencia. Me entusiasmó la exposición y también el hecho de que tuvo éxito en vida !!! Fue feliz. Formó una familia en México y estuvo rodeada de gente tan lista como ella. Victoria. El caso,,,, me compré el libro de cuentos que esta señora hizo a sus hijos. De verdad, es un completo delirio. Me reí a carcajadas leyéndolo. Me pareció de una ternura y una astucia increíble la forma de presentar los eventos, las moralejas. Todo ilustrado, todo mágico, todo normal y sorpresa.
Jorge le gustó comer la pared de su cuarto
“no lo haces” dijo su papá
El niño Jorge siguió comiendo pared.
Su papá fue a la Farmacia y le compró una botella de pastillas de pared.
Jorge comió todas.
creció una casa de su cabeza
Era contento jugando con la casa
El papá quedó triste porque dijeron: “Qué niño raro tiene usted Señor”
Supongo que para quien no tenga simpatía x la figura, el cuento no le dirá mucho……. pero es para mí tan especial,,,,, no podía no mencionar.
Neeeeext mi querida Anne Carson, de vuelta a la carga. Leí Glass Irony and God y el final es un ensayo escrito para mí y mi pedantería: The gender of sound. No podría resumir pero es un repaso a cómo se ha entendido la voz femenina !!!! como elemento disruptivo y criminal!!!!! en el relato común. Mitología, etimología, literatura…….. habla de cosas tan claras como que el vocabulario anatómico es compartido en el caso del aparato reproductor de las mujeres cis y la zona del cuello y la boca (cervix, cervicales, labios). O como las similitudes incluso en la materia muscualar que forma el útero y la laringe. Y de cosas muy fuertes, la verdad, como que se han aplacado a pares el sentir sexual y oral (comunicativo) de las mujeres, haciendo de ellas una especie de monstruo de dos bocas al que hay que reprimir doblemente. También hace un repaso por distintas “agrupaciones” que las mujeres han ido formando y pactando a lo largo de la historia para desahogo propio, ejemplos del máximo shaming a algunas por su supuesto tono de voz estridente.. y como esto puede causar estragos en alguien por lo personal y obvio intransferible de la voz humana. Carson dice algo así como que la voz es “un segmento de interior proyectado al exterior” y que eso es una carga heavy; que es tremendamente importante el feedback que recibimos cuando hablamos, sobre cómo hablamos y sobre lo que decimos. Que nos moldea mucho más de lo que cabría esperar,… y muchas otras cosas que de verdad, de verdad, me parecieron apasionantes. También encontré en pdf, este ensayo en concreto, pero recomiendo encarecidamente leer el libro entero……..
Qué más. Estoy viendo the Bear. Enamorada de ese tío soy así de simple. Descubriendo folklore gracias a la ya mencionada maría rivero… que buena the last great American dynasty no supero uff. Nos pusimos el documental de ese disco la otra noche. solo diré: CHILLS y amo la música. Si no fuera yo alguien demasiado snob como para ser fanática, sin duda sería swiftie.
Entra un aire caliente como del infierno…. no tengo mucho más que decir pero seguro diré alguna cosa más,,,, como que por ejemplo, me siento otra últimamente. Los problemas que tengo en Madrid no los conozco ni me interesan. El mes pasado palié el tedio cortándome el pelo, depilándome y haciéndome las uñas. Este mes lo dejé absolutamente todo en una semana. Can’t wait a lidiar con septiembre que encima con el subidón del año nuevo seguro se me lía bastante.
Estoy pensando en la música de otra manera, más como antes. Estoy buscando una forma de sacar el trabajo que he hecho estos meses siendo justa con la idea de proceso. Algo así como finished and unfinished work,,,, lo que me recuerda este disco de Broadcast que es de mis favoritos del mundo: work and non work . Super smooth,,,, super progresivo super interesante a nivel sonido i <3 como está mezclado no puedo explicarlo. Siento que existió siempre.
No muchas más cosas,
una cuenta de instagram bastante forch
y
un género de vídeos de YouTube (a ambas llegué gracias a martín mori)
un colectivo que acaba de nacer y Madrid basedddddd que me gusta mucho de @claudiadelaiglesia_ y @seainaa que se llama @coleraaaaa
un par de cursos que tienen muy buena pinta de la casa encendida para el año escolar que empieza (yo pensando en hacer alguno de jardinería lol y el de vídeo para directo)
Ahora sí. Entra un aire caliente como del infierno…. En diez minutos nos vamos al río y maría pregunta si nos atreveremos a coger cangrejos. No tengo más ganas de pensar ni escribir,,, Los problemas que tengo en Madrid los tengo. Pasaré por debajo de tu casa y me santiguaré como si fueras un exnovio pobrecito. Miraré a tu balcón solo si estoy lista
muak